«La muerte es sólo una enfermedad… y yo tengo la cura».
Beckett sabe que debe ignorar las ignominiosas palabras de un pastor desconocido que llegan a su bandeja de entrada. También sabe que no sólo se arriesga a enfurecer a un hombre vestido de civil si decide investigar, sino que cambiar sus vacaciones le garantizará enfadar a su novia, Suzan Cuthbert.
Pero las afirmaciones extraordinarias requieren pruebas extraordinarias, y Beckett se niega a dejar que nadie se burle de su profesión, y menos un vendedor de aceite de serpiente con un camisón glorificado.
Puede que Beckett perdiera la fe hace años y que desde entonces haya hecho cosas que le han llevado a la lista de los malos. Pero eso no le impedirá impartir su particular tipo de justicia, si surge la necesidad.
Y lo hará… porque los problemas parecen seguir al buen doctor como la peste.
«Si la muerte es sólo una enfermedad, entonces yo soy el huésped definitivo».
Beckett ha vuelto, nena, y es hora de un nuevo tatuaje. A menos, por supuesto, que el Todopoderoso decida intervenir.
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